PÉRIGORD NOIR

Ce texte est au mieux un hommage, peut-être une parodie, au pire un plagiat.

Carter sortit de l’avion en compagnie de Claris. Orly était nouveau pour eux, la France aussi. Les papiers de Carter au nom de Wallis étaient suffisamment authentiques pour qu’ils subissent sans encombres les formalités douanières.

Ce voyage s’était avéré urgent, le FBI s’approchant dangereusement près de Carter. Leur maison au bord du lac – West Lake – avait flambé quand un des anciens complices de Carter – Davelia – avait voulu récupérer tout l’argent d’un braquage sans histoires mais qui finalement avait tourné vilain. Carter avait tué Davelia et l’avait coulé dans le lac avec quelques kilos de ferraille au pied ; mais Davelia avait dissimulé une bombe incendiaire à retardement dans le garage de la maison de Claris et tout était parti en fumée.

Jusqu’à présent, Carter avait toujours réussi à disparaître dans le territoire des USA, mais l’âge commençait à se faire sentir, les réflexes étaient plus lents, et il devenait de plus en plus difficile et coûteux de passer au travers des mailles des filets des réseaux informatiques. Un avion était en partance pour la France depuis La Fayette où ils étaient arrivés dans la voiture de Claris enregistrée officiellement sous son vrai nom ; ce fut celui qu’ils purent prendre avant que les fédéraux ne les rattrapent. Les « Wallis » se retrouvaient à Orly avec un peu d’argent pour tenir quelque temps, mais il faudrait refaire des réserves, les caches disséminées de l’autre côté de l’Atlantique étant pour un bon moment inaccessibles. Claris voyageait sous son nom officiel, Carter utilisait ─ combien de temps le pourrait-il?─le nom de Wallis. Ils passèrent la douane séparément et se retrouvèrent dehors.

Comme il ne suffit pas de lever le bras pour arrêter un taxi, ils durent aller jusqu’à la station et attendre leur tour. Ils se firent conduire dans un hôtel Mercore. Carter n’avait pas de bagages, Claris juste une petite valise dont le double fond cachait dix mille dollars dont les numéros n’avaient pas été relevés. C’était tout ce qu’ils avaient pu emporter.

Carter prit une douche et dut remettre les seuls habits qu’il avait. Il fallait d’urgence refaire la garde-robe. Claris et lui prirent un train pour aller à Paris. Comme ils ne savaient pas où aller, ils se rendirent sur les Champs Élysées. Ils trouvèrent de quoi s’habiller sans qu’on refuse leurs dollars, Mais de retour à l’hôtel, les dix milles avaient bien fondu. Dès demain il faudrait changer de niveau de vie pour faire face assez longtemps. Le cours du dollar et les prix en France étaient une mauvaise surprise pour eux.

« Il faut que je téléphone » dit-il à Claris. Carter sortit dans la rue à la recherche d’une cabine téléphonique. Mais c’était devenu une denrée rare avec les téléphones portables et quand il en trouva une, elle ne fonctionnait pas depuis longtemps. Carter entra dans une boutique de téléphonie et finit pas se faire comprendre et acheter un modèle basique et une carte prépayée.

Il appela Leo Strinberg à Londres, qui était son seul contact en Europe. Leo Strinberg, quoique Américain, vivait depuis longtemps en Angleterre dans une charmante maison où il choyait ses orchidées, bien qu’il ne travaillât, une ou deux fois par an, qu’aux USA comme perceur de coffre. Il avait plusieurs fois participé à des coups avec Carter comme organisateur, et à part une histoire de tableaux qui fit fiasco, dans l’ensemble leurs collaborations s’étaient avérées lucratives. Si Leo avait l’ouverture des coffres comme spécialité, Carter était reconnu en tant qu’organisateur, talent auquel il ajoutait l’usage de la violence quand elle était la meilleure option.

On ne pouvait normalement pas joindre Strinberg sans passer par une « boite à lettres », mais Carter connaissait depuis longtemps, bien qu’il ne s’en soit jamais servi ni vanté, le numéro du téléphone londonien de Leo. Cette fois, comme il voulait éviter tout contact avec l’Amérique, Carter téléphona directement.

« Monsieur Strinberg ? »

« Qui le demande ? »

« Je téléphone pour Monsieur Fynch, avec qui vous n’aviez pu conclure une acquisition de tableaux, il y a de ça maintenant quelques années. Il est de nouveau à la recherche d’une opportunité et se trouve avec Monsieur Wallis à l’Hotel Mercore à Orly en France. »

« Ah, il me semble me souvenir de Monsieur Fynch. Peut-être que je pourrais le joindre d’ici une heure s’il est encore avec Monsieur Wallis ».

Leo raccrocha. Ce n’était pas le genre de Carter d’appeler directement, aussi Leo sortit-il de chez lui pour passer quelques appels internationaux sur un téléphone discret. Il se fit confirmer que Carter n’avait échappé que de justesse au FBI et que sa couverture était grillée aux USA.

Strinberg se dit qu’il serait prudent d’éliminer Carter qui, connaissant sa véritable adresse, devenait un danger. Mais Carter n’était pas un client facile, et le tuer, c’était plus aisé à dire qu’à faire. Aussi joua-t-il la prudence en proposant un peu d’aide

« J’aimerais parler à Monsieur Fynch »

« Je suis Claris Wallis, je vous passe Monsieur Fynch »

« Je suis content de votre appel, vous vous souvenez surement de notre échec à acquérir certains tableaux, mais aussi que nous avions eu plus de chance avec un député sur un bateau ? »

Carter avait monté le braquage d’un bateau casino sur un fleuve et Strinberg s’était fait passé pour un homme politique prêt à retourner sa veste.

« , Je crois bien, Monsieur Fynch, me souvenir de certaines de nos collaborations. Mais vous savez sans doute que l’Europe ne fait pas partie des marchés que je prospecte. »

« Bien entendu, moi-même jusqu’alors n’y étais pas présent, mais comme il me faut lancer une succursale sur ce continent, peut-être seriez-vous à même de me recommander auprès de quelques-uns de vos collègues locaux ».

« Pas directement, mais il se pourrait que des amis d’amis dont je ne saurais me porter garant soient intéressés par votre succursale. »

« Je vous remercie, au plaisir de se revoir ».

Carter n’était pas du genre loquace, mais il savait quand il le fallait utiliser le langage qui convenait.

Les amis d’amis se firent attendre. Carter et Claris avaient dû quitter l’hôtel Mercore pour plus modeste, mais quand leur situation sembla critique, Carter avait pu récupérer un peu d’argent sur un de ses comptes disséminés dans différents états des USA, grâce à une succursale européenne de la banque. Cette bouffée d’oxygène ne serait que passagère, aussi Carter réfléchissait-il à des coups minables en solo comme plusieurs fois déjà quand il avait dû recommencer à zéro. Mais il était alors en terrain connu, aujourd’hui il était dans un pays dont il ne parlait pas la langue, et dont il ne comprenait même pas les quelques autochtones qui s’efforçaient de lui parler anglais.

Carter se mit en observation auprès d’une station-service, mais il se rendit vite compte que presque tout le monde payait avec une carte bancaire. Il envisagea les cinémas, mais outre qu’il n’y avait que quelques spectateurs par séance, là encore la plupart réglaient par carte. En fait dans ce pays tout le monde payait par carte, même pour quinze euros, voire moins ! Ça ne valait pas le coup de risquer de se faire prendre pour quelques miettes.

Il fit le tour de quelques agences bancaires. Un panonceau avertissait que les employés ne manipulaient pas d’argent. Les gens sortaient leur carte bancaire pour retirer quarante euros au distributeur.

Restait l’argent de la drogue.

Certes il y avait des risques aussi ; auparavant Carter s’était plusieurs fois opposé à la mafia américaine, les petits truands français ne l’inquiétaient pas vraiment. Mais il lui fallait une arme. Pas moyen dans ce pays d’acheter une simple sarbacane sans fournir tout son pedigree à la police. Et il ne connaissait pas les revendeurs pour le milieu.

*

Carter suivait le gros policier depuis sa sortie du bistrot. Sa journée finie, le gros était allé arroser ça au bar en face du commissariat de quartier parisien. La veille, Carter avait repéré les lieux, et le gros rentrait à pied chez lui, contrairement aux autres policiers qui prenaient leur voiture.

Georges Pinot était depuis longtemps dans la police, mais sa réputation n’y était guère brillante. Sa vie non plus. Sa femme l’avait quitté parce qu’il buvait trop, maintenant il buvait trop parce que sa femme l’avait quitté. Souvent il avait pensé à mettre son pistolet de service dans la bouche et en finir une fois pour toutes. Mais au dernier moment il éprouvait le besoin d’un dernier verre, celui-ci en entrainant un autre jusqu’à ce qu’il soit si saoul qu’il s’endormait avant d’avoir tiré. Georges poussa la porte cochère d’un immeuble qui donnait sur une cour, puis il s’engagea dans l’escalier qui menait à son appartement. Carter empêcha la porte de se refermer et monta doucement derrière le policier. Quand celui-ci réussit à ouvrir sa serrure, Carter avança vers lui et le frappa violemment. Georges commença à tourner la tête mais tituba en poussant sa porte, Carter le suivit dans l’appartement et l’allongea d’une manchette derrière l’oreille. Il referma la porte et fit les poches au gros policier. Il récupéra l’arme de service, vérifia le chargeur qui était plein, et fouilla rapidement le minuscule appartement. Il découvrit une boite de balles dans un tiroir, probablement détenue illégalement, et quelques centaines d’euros sous une pile de linge mal repassé. Il essuya tout ce qu’il aurait pu toucher, tira la porte de l’appartement derrière lui et descendit l’escalier. Une minute plus tard il s’éloignait à grands pas.

Carter était grand, sec, des mains noueuses, un air vachard, plus attentif que menaçant. La cinquantaine bien sonnée avait laissé des traces et si tout recommencer ne lui pesait pas auparavant, il s’apercevait qu’il aspirait à moins de tracas maintenant. Sa vie avec Claris lui tenait de plus en plus à cœur et la maison au bord du lac avait fini par être un coin où il aimait séjourner.

Carter rentra à l’hôtel minable qui allait bientôt être lui aussi au-dessus de ses moyens s’il ne trouvait pas rapidement une occasion de se refaire. Il bricola la cloison arrière d’un tiroir de la commode pour gagner quelques centimètres et cacha derrière le pistolet du policier. A moins de retirer complètement le tiroir, l’arme était hors de vue du personnel de l’hôtel.

Claris était sortie. Elle ne se plaignait pas de passer des palaces américains aux Mercore européens puis des Mercore à l’Hôtel du Canal. Elle avait revendu la plupart des habits qu’elle avait achetés sur les Champs Élysées lors de leur arrivée et faisait face. Carter n’attendit pas qu’elle rentre. Il avait du travail de repérage à effectuer. En cherchant à faire les caisses de cinémas, il avait finalement pris note des zones de commerces de la drogue dans la rue. Les petits revendeurs ne l’intéressaient que dans la mesure où ils allaient le mener à plus gros.

*

Quand on sait voir, on repère vite le petit trafic. Carter qui attendait devant un café suivi le revendeur qui alla rencontrer le collecteur. Il repéra celui-ci qui ne se cachait pas, tout au moins pas autant qu’il aurait dû. Carter fractura une porte d’un commerce durablement fermé et se cacha à l’intérieur pour observer le collecteur. Une dizaine de petites mains vinrent remplir sa cagnotte. Carter hésita à frapper à ce niveau pour viser plus haut, mais il avait un urgent besoin d’argent.

Le lendemain, muni du pistolet du policier, Carter avait repris place dans la boutique. C’était un ancien magasin d’électro-ménager, ruiné par l’ouverture d’une grande surface. Il restait des affiches au mur et quelques rouleaux de fil électrique dans une ancienne resserre.

Munoz était collecteur, et ne touchait ni à la drogue ni à l’argent qu’on lui apportait. Sa tâche était pépère et lui convenait parfaitement, lui qui n’avait jamais eu envie de travailler. Aurait-il eu des envies de se servir un peu au passage, que la présence permanente en arrière plan de ce salopard de Johnny aurait été suffisante pour le dissuader de ne pas tout rapporter. Carter avait décidé de prendre l’argent à Munoz. Ce samedi soir il avait noté du mouvement plus intense, car en plus des paumés habituels, les beaux quartiers avaient envoyé du monde au ravitaillement.

Johnny était assis, le bras à la portière, dans une voiture étonnement banale, à presque cinquante mètres du collecteur. Carter avait reconnu le lion d’une Peugeot comme il y en avait partout dans ce pays. Il savait qu’il fallait d’abord s’occuper du surveillant. Quand il jugea que la récolte commençait sérieusement à ralentir, il sortit du magasin et se dirigea tranquillement sur le trottoir vers la voiture en stationnement, en faisant semblant de lire un plan de Paris.

« Pardon, Monsieur, la place Clichy please » dit-il avec son accent américain. Johnny lui fit signe de dégager, mais Carter s’avança en montrant le plan et se pencha vers Johnny.

« Dégage l’Amerloque ! »

Ce furent les dernières paroles de Johnny. Carter lui avait enfoncé le canon du pistolet dans le cou et tiré à bout portant. La balle tirée vers le haut avait traversé le cervelet. Les chairs avaient fait office de silencieux. Carter marcha vers Munoz qui ne s’était aperçu de rien, ne pouvant distinguer de sa place le sang sur l’appui tête de la Peugeot. En s’approchant, Carter mis la carte de Paris devant son visage, il voulait éviter d’avoir à tuer le collecteur. Quand il l’eut dépassé, il se retourna brusquement, poussa le canon dans les reins et dit à voix basse « va au magasin d’électro-ménager ». Il avait cherché les mots français dans le dictionnaire et s’était entrainé, avec un succès très relatif, à les prononcer. Munoz ne fit pas de difficultés et entra dans le magasin. Carter l’assomma d’un coup de crosse pour le ligoter à son aise avec du câble électrique. La récolte était de plusieurs milliers d’euros. Pas le coup du siècle, mais ça permettrait de couvrir l’immédiat. Il tira la porte derrière lui et rejoignit le métro à grand pas.

Le lendemain il changea de quartier et après deux jours de repérage, refit l’opération avec une autre équipe, des noirs cette fois. Sa cagnotte avait mieux que doublé, la seconde équipe ayant un meilleur secteur que Munoz et Johnny.

Claris fut contente d’aller dans un plus grand restaurant que ces derniers temps. La nourriture n’y était pas à la hauteur des prétentions du décor, mais le service suffisait à le faire croire aux yeux de Claris. Carter lui n’attachait pas d’importance à ce qu’il mangeait.

Refaire une troisième séance parut difficile à Carter. Les équipes seraient sur leurs gardes et sans doute renforcées. Mais il y avait encore de l’argent frais à soutirer et Carter en avait besoin. Au lieu de s’attaquer aux collecteurs, il décida de ponctionner directement le centre de collectage. Il avait déjà fait ça contre la mafia américaine, mais il s’était fait aider. Là il ne pouvait compter que sur lui même. Il aurait aimé avoir un peu de temps, mais il y avait presque trois mois qu’il était en France et son visa touristique touchait à sa fin. Il ne voulait pas risquer un contrôle quelconque sans avoir de quoi graisser la patte ici ou là. Évidemment Carter ne pouvait pas savoir que les petits fonctionnaires français sont incorruptibles.

Par petits bouts de trajet, il parvint à localiser le lieu de convergence des collecteurs. Il en compta une vingtaine qui venaient déposer leur sacoche dans une laverie ornée d’un panonceau « Fermé » ce qu’il avait repéré comme voulant dire « Closed ». Les collecteurs entraient, restaient environ cinq minutes et repartaient les mains vides. Combien d’encaisseurs y avait-il là-dedans ? Carter força la portière d’une Renault 5 dont la poussière montrait qu’elle ne servait pas souvent, et y casa sa carcasse comme il put en s’allongeant au maximum pour éviter de se faire repérer. Quand le manège des collecteurs prit fin, il attendit la sortie des encaisseurs. Il dut patienter une demi-heure avant que trois hommes sortent de la laverie. Un blondinet portait un attaché-case et manifestement la poignée était liée à son poignet. Les deux autres l’encadraient, Ils se donnaient des allures de gros-bras. Carter pensa tuer les deux gardes du corps, mais il risquait de perdre beaucoup de temps pour détacher le poignet. À moins d’avoir une machette pour le sectionner, mais en plein Paris, le pari était risqué. Quand les trois encaisseurs disparurent dans une grosse berline qui les attendait, l’un des gardes ayant pris le volant, Carter s’approcha de la laverie. La serrure n’offrit pas de grosse résistance, bien que Carter ne soit pas équipé au mieux. Il avança prudemment le pistolet à la main, mais sans perdre de temps, dans la boutique et chercha un boitier d’alarme. Il le trouva dans l’arrière salle et le neutralisa avec un bout de fil électrique qu’il avait récupéré lors de son premier braquage. Il était seul et put à loisir inspecter les lieux. Pas de caméra de surveillance bien sûr, les occupants ne tenant pas à enregistrer le manège des porteurs de sacoche.

Il n’y avait pas moyen de se cacher dans si peu d’espace, il faudrait entrer quand les trois seront là. Il y avait bien une porte de derrière, au fond de la deuxième salle qui devait être le lieu de comptage, mais elle était sérieusement condamnée par une barre métallique d’aspect solide. Carter commença par modifier l’alarme, qui était du même type que celles qu’il connaissait chez lui, probablement la même fabrication asiatique. Les occupants pourraient bien faire leur code, le boitier donnerait l’impression de fonctionner, mais rien ne déclencherait la sirène.

Le mieux était encore de rentrer par-derrière. Carter examina un moment la porte. Il pouvait ouvrir la serrure à l’avance, mais le cadenas de la barre ne pouvait s’atteindre que de dedans et devait donc demeurer fermé. Le point faible, c’était l’attache sur le mur lui-même, mais il fallait des outils. Carter ressortit de la laverie, referma soigneusement la porte.

Le lendemain il fit des achats dans un magasin de bricolage, scie à métaux, des clefs plates pour les écrous et deux tournevis, un plat et un cruciforme car il ne savait pas ce qu’il trouverait caché par le chambranle et un double seringue de colle époxy bi-composants. Il passa devant la laverie, mais à cette heure du jour c’était une honnête laverie occupée par des ménagères et un jeune qui pliait du linge qu’il venait de faire sécher. Carter préféra attendre le soir pour se réintroduire dans la boutique pour affaiblir la porte de derrière.

Les trois encaisseurs repartis, Carter entra de nouveau dans la laverie, l’alarme trafiquée ne se déclenchant en aucune manière. Passant dans l’arrière salle, il s’attaqua à la porte. À l’aide d’un petit bout de carte plastique, il ouvrit le cadenas et désengagea la barre qui s’articulait sur un anneau du côté des gonds. Il déboulonna la patte de fixation munie d’un téton percé où venait se positionner une mortaise de la barre et dans lequel on passait le moraillon du cadenas. Il coupa les boulons avec la scie à métaux, côté chambranle il défit les vis, les coupa eux aussi au ras de la tête qu’il recolla dans le cône fraisé de la barre. Il remit les boulons réduits qui ne mordaient plus que sur quelques millimètres. Normalement personne ne devrait y toucher, l’apparence extérieure n’étant pas modifiée. Seul un coup violent arracherait la patte de fixation de la barre. Quand tout fut remis en place, rien ne paraissait de la modification.

*

Carter s’était mis tôt en observateur, pour vérifier que l’équipe ne serait pas changée. Les trois mêmes individus vinrent prendre leur poste. Il n’y avait plus qu’à attendre.

Carter avait l’art de terroriser et de calmer en même temps les otages, il les appelaient par leur prénom, leur disait qu’il ne leur arriverait rien, et en général c’était vrai pour ceux qui ne jouaient pas au héros. Mais là, il ne pourrait pas leur parler, problème de langue, et il ne tenait pas non plus à ce qu’on sache qu’il était américain.

Jacques Riffet était comptable. Quelques indélicatesses dans la caisse de l’entreprise où il avait travaillé après son bac pro l’avaient amené en prison, et à sa sortie, il s’était mis à faire les comptes pour ses nouveaux amis. Il n’appréciait pas les deux gros bras qu’on lui mettait dans les pattes. Avant ces jours derniers il n’y avait qu’un accompagnateur, souvent c’était Roger, un vieux d’au moins cinquante ans, qui ne roulait pas des mécaniques. Mais depuis que des gardes de petits collecteurs s’étaient fait tuer, on avait remplacé Roger par ces deux excités qui attendaient de pied ferme qu’on essaye de lui pendre sa mallette. Jacques, pour sa part s’en fichait de la mallette et il ne se ferait pas tuer pour ça. Lui il encaisse et il compte et touche un pourcentage qui vaut très largement le petit salaire qu’il se ferait en tant que comptable et avec seulement quelques heures de travail par jour.

La soirée avançait comme à l’accoutumée et il ne restait plus qu’un collecteur à venir avant de clore les comptes et repartir avec la mallette. On frappa comme convenu à la porte de façade, et l’un des deux gardes alla ouvrir la porte. C’est à ce moment qu’un choc ébranla la porte de derrière qui s’ouvrit en grand en cognant violemment contre le mur ? « POLICE » hurla un homme en noir muni d’une cagoule.

Jacques posa ses mains sur la table et attendit, mais le garde resté avec lui voulut tirer, il reçut une balle en plein front. Son gilet pare-balle ne lui aura servi à rien. Dans l’autre pièce il n’y avait plus un bruit. Carter s’avança pour voir où était l’autre garde, mais il n’y avait plus personne, le collecteur était parti à toutes jambes et Carter entendit des pneus gémir et un moteur qu’on emballait. Il revint vers le comptable qui n’avait pas bougé. D’un signe il lui commanda de mettre tous les billets dans un sac poubelle noir. Jacques obéit sans faire d’histoires.

« Quatre-vingt-dix-huit-mille-sept-cent-trente euros » dit-il. Mais Carter ne comprit pas ce que le comptable racontait. Il prit le sac, et Jacques fut assommé avant que la porte soit refermée. Carter enleva sa cagoule et s’éloigna à grand pas.

Paul Grassot avait bondi dans la voiture en entendant le mot « Police ! », mais n’était pas allé loin, car l’affaire lui parut louche, il n’y avait aucune voiture de police dans les rues alentour, et sa fureur naturelle reprit le dessus. Il fit le tour du pâté de maison à petite vitesse, et l’absence de toute armada lui confirma qu’il s’était fait avoir. Un grand type habillé en noir avançait à grands pas dans sa direction, venant de la rue donnant sur le derrière de la laverie. Grassot se glissa sur la banquette tout en sortant son révolver. Il releva lentement la tête pour voir où en était l’autre. Disparu !

Grassot se redressa complètement et Carter qui avait repéré la grosse berline ─une Volvo─ s’était tapi dans une entrée un peu sombre. La Volvo s’était mise à avancer doucement. Grassot avait ouvert les vitres pour pouvoir tirer à son aise. Carter avait remis sa cagoule, s’était accroupi et disparaissait dans l’ombre. Quand la voiture fut à sa portée il lança une boite de conserve vide tombée d’une poubelle sur le pare-brise. Surpris Grassot donna un coup de frein. Carter bondit et posa le canon de son pistolet sur la tempe du conducteur. « Go out ! ».

Comme le type ne comprenait pas, Carter l’attrapa par sa cravate et le tira dehors en maintenant le pistolet sur la tempe. Quand le gars fut dehors il l’assomma, lui prit son arme qu’il empocha et en échange couvrit son pistolet d’empreintes digitales du voyou assommé et le lança dans un coin sombre pour occuper la police, monta en voiture et quitta les lieux à l’allure de bon père de famille. Dès qu’il trouva une entrée de métro, il abandonna la Volvo en stationnement interdit et descendit sous terre. Vingt-cinq minutes plus tard il comptait la recette avec Claris : quatre-vingt-dix-huit mille sept cent trente euros.

*

Georges Pinot avait été mis sur le gril par les bœuf-carottes ─la police des polices françaises─ et n’avait pu fournir d’éléments vraiment utiles pour l’enquète qui avait changé de nature quand il fut établi que son arme de service avait été utilisée pour le meurtre de trois voyous, plus que soupçonnés de trafic de drogue.

Après quelques jours à l’hôpital où par force il n’avait pas bu une goutte d’alcool, et une semaine d’arrêt maladie, on l’avait prié de déposer une demande de congés pour se faire oublier. Georges avait été mortifié de se voir traiter en coupable alors qu’il était une victime, et curieusement il comprit que ses collègues et supérieurs ne le supportaient plus, lui et son alcoolisme. Il vida dans l’évier toutes les bouteilles qui trainaient chez lui et s’inscrivit aux Alcooliques Anonymes. Au lieu de pleurer sur son sort, il fit un effort de mémoire ; il se souvint de son agresseur qu’il avait aperçu en tournant la tête et finalement il se rappela l’avoir vu avant dans la rue, probablement qu’il avait été suivi jusque chez lui par cet homme. Un grand type dans la cinquantaine, plutôt bien habillé.

Georges se rendit à la brigade criminelle et proposa de faire un portrait robot. On lui fit comprendre sans trop de ménagements qu’il encombrait et qu’on n’avait que faire de ses propos d’ivrogne et qu’il serait mieux à profiter de ses vacances. Il fut plus en colère que vexé et décida d’agir lui-même. Il trouva le bureau des graphistes. Comme il ennuyait tout le monde, on lui colla entre les mains les transparents désuets qu’on n’utilisait plus depuis que de bons programmes informatiques faisaient mieux et plus vite. Seul dans son coin, peinant à constituer le puzzle tout en forçant sa mémoire, Georges arriva à un résultat qui lui paru correct malgré la technique imparfaite.

Dans la soirée il se rendit à son commissariat. Il n’y avait plus grand monde dans les bureaux et il pu s’installer à consulter les avis de recherche et comparer son portrait robot aux photos et autres dessins. Ce fut long, fastidieux et décourageant. Il trouva ce qu’il cherchait dans les notes d’Interpol que personne ici ne consultait jamais, sauf pression urgente de la hiérarchie. Un individu connu sous le nom de Fred Krasper, qui s’était évadé d’un pénitencier jadis en tuant un gardien était activement recherché par la police américaine. On supposait qu’il était maintenant en Europe et qu’il était peut-être accompagné d’une femme, connue sous la fausse identité de Wallis. Considéré comme extrêmement dangereux.

Ça devenait un travail routinier de police. Georges, toujours sobre, se mit à faire le tour des hôtels, avec son portrait robot et le nom de Wallis. Quand il eut écumé toutes les rues de son secteur, il eut un moment de découragement, avant de repartir au combat à l’aide du téléphone. Pour demander si on avait eu Mr ou Ms Wallis comme client. Au troisième jour de rebuffades plus ou moins polies, le Mercore d’Orly répondit positivement. Un couple d’américains avait bien séjourné quelques jours trois mois auparavant.

Le réceptionniste du Mercore reconnut Mister Wallis dans le portrait robot. La piste s’arrêtait là, aussi Georges fit un rapport à son supérieur qui l’enterra car il n’était pas chargé de l’affaire. Pour la fin de ses congés, Georges qui ne buvait plus avait repris goût à se promener dans Paris et flânait souvent le long du canal de l’Ourq.

*

Carter aperçut à temps le gros policier qui tournait autour de l’Hôtel du Canal. Il se demanda brièvement comment il avait retrouvé sa trace, mais l’important était de régler le problème. Évidemment le tuer ne servirait à rien, bien au contraire, aussi Carter rentra à l’hôtel par la porte de derrière. Claris était là. « We go out now ! The cop are in the street ». Claris ne demanda pas quel cop, mais en un tournemain ramassa ses produits de beauté qui disparurent dans un vanity-case. Leurs affaires n’étaient pas dans les placards mais toujours dans deux valises prêtes pour une alerte. Claris alla payer la note, il ne s’agissait pas d’attirer plus l’attention et tous les deux partirent prendre le métro à la station Jean Jaurès. Ils changèrent Gare du Nord pour prendre la direction Porte de Clignancourt et descendirent à la gare Montparnasse. Le train les emporta jusqu’à Bordeaux. Claris émit l’idée de se cacher là où il y a des touristes. Ils choisirent Montignac parce qu’elle connaissait des images des grottes de Lascaux. Le train jusqu’à Périgueux, puis l’autocar. Sous le nom de Mr & Ms Stark, de Colombus, ils louèrent un studio dans une grande maison en bordure des bois, chez un particulier qui apprécia d’être payé en espèces.

Deux jours plus tard, à Périgueux, Claris réussit à louer une voiture à son nom, ce qui leur fournit un peu de mobilité sans crainte exagérée d’un contrôle. Carter, lui, se sentait handicapé dans ce pays où le paysage change tous les vingt kilomètres, mais surtout dont il ne comprenait pas la langue et où il ne savait comment se faire comprendre. Il était sans repères, sans complices joignables, et craignait le moindre gendarme, lui qui naviguait dans la clandestinité aux USA comme un poisson dans l’eau.

« Il faut rentrer aux States », dit-il à Claris, « nous ne tiendrons pas longtemps ici, et je ne sais pas comment trouver de l’argent ».

*

Philippe Magnac avait beaucoup bougé dans sa vie. Après une maitrise de commerce obtenue sans peine, il était parti à Chicago dans un institut international post-universitaire. Sa carrière un peu chaotique l’avait emmené en Afrique et en Extrême Orient, où il avait travaillé pour des sociétés essentiellement anglo-américaines. Aussi n’éprouvait-il aucunes difficultés à comprendre les “Stark”, mais comme c’était un vieil original, buté comme une mule, dès leur première rencontre il avait feint de ne pas connaitre un mot d’anglais. Carter lui avait paru louche et Claris une pimbêche qui n’avait jamais rien fait de ses dix doigts. Ce qui dénotait à l’évidence une grande clairvoyance.

Claris n’avait pas fait grand cas de ce vieillard mal habillé, portant des ficelles en guise de bretelles pour tenir son pantalon bleu de travailleur, et quasiment toujours des bottes de caoutchouc. Carter s’était montré plus circonspect mais finalement n’accordait plus d’attention à cet individu avec lequel toute conversation était exclue. Aussi se croisaient-ils chaque jour dans la plus grande indifférence, un signe de tête tenant lieu de salutation.

*

Philippe Magnac connaissait bien sa maison, et espionnait par pure curiosité ses locataires depuis une petite pièce où les sons parvenaient par les conduits de cheminée. Les “Stark” parlaient entre eux sans précautions, ignorant le phonepipe et la relative maitrise par leur hôte des subtilités du slang. Magnac ne comprenait pas tout, certes, mais suffisamment pour deviner que Carter était un voyou en cavale, ce qui l’encouragea à s’en tenir à son rôle d’innocent butor, parfaisant aisément une caricature de paysan français aux yeux de ces deux Américains. Le nom lui avait échappé, mais il avait compris qu’un complice qui habitait Londres se faisait attendre, au point que Carter avait dit à Claris qu’il se méfiait de lui.

*

Carter compta l’argent qui leur restait. Mille-cinq-cents dollars et presque quatre-vingt-dix-milles euros. Magnac entendait fort bien les chiffres en anglo-américain quand on ajoutait dollars ou euros après. Surtout les euros dont la quantité lui parut digne d’intérêt.

Claris partit assez tôt un matin faire du shopping à Bordeaux, et surtout essayer de trouver des billets pour retourner aux USA, ne devant rentrer que le lendemain soir, laissant un Carter diminué se terrer dans ce coin de Périgord. Magnac se munit de son fusil de chasse et alla rendre visite à son locataire. Carter jeta un œil prudent par la vitre, reconnut le propriétaire et lui ouvrit. Il se retrouva face à un deux-coups manié par quelqu’un qui savait s’en servir et se tenait à une distance qui dissuadait tout geste inconsidéré. Dans un anglais à peine marqué d’accent français, Magnac ordonna à Carter de reculer, de se mettre à genoux, les mains derrière le dos.

Carter reçu un bon coup de crosse et resta absent un moment. Il sortit de sa torpeur pour se retrouver assis, pieds et mains liés. Le vieux le regardait en tenant une poële de champignons et une cuiller pleine. L’odeur de la cuisine se répandait dans tout le studio, et tout mal en point qu’il était, Carter se dit qu’il avait faim. Le vieux en rigolant fit mine de lui proposer la cuillèrée, puis se l’avala lui-même.

« On va attendre la petite dame, et vous m’expliquerez où vous avez mis l’argent. » Le vieux parlait en anglais et il fallut un moment à Carter pour bien le réaliser, tant parler sa langue lui semblait naturel. Carter se demanda qui était ce type. Un amateur, évidemment, mais qui avait bien caché son jeu. Un amateur quand même, Carter en bougeant discrètement ses mains dans son dos sentait qu’il pourrait se libérer si l’autre ne le regardait pas. Le fusil était hors de portée de Carter mais bien à la main du vieux. Carter décida d’attendre un peu.

Le vieux posa la cuiller, tâta ses poches et en sortit un téléphone portable. Mis sur vibreur probablement car il porta l’appareil à son oreille :

« Allo… » La conversation se déroula d’abord en français puis moitié en anglais. Carter s’efforçait de la suivre d’après le peu qu’il comprenait des paroles du vieux. Quelqu’un était arrivé de Londres et voulait voir le vieux rapidement. Celui-ci expliquait qu’il était occupé maintenant et proposait de rencontrer plus tard son interlocuteur, quand il en aurait fini avec son « home-friend ». Carter n’était pas sûr de ce dernier mot, mais il comprit qu’on parlait de lui. Ce n’était peut-être pas un amateur finalement, et Londres lui fit penser à Leo Strinberg. « Shit ! » se dit Carter, « C’est Leo qui veut faire le ménage ».

Le vieux finalement accepta de se déplacer, en râlant que ça lui prendrait une heure au moins pour l’aller-retour. Il sortit en embarquant le fusil et en fermant soigneusement la porte. « Sois sage mon pote, je vais voir un ami à toi ». Ça ne pouvait être que Leo Strinberg.

Carter attendit que le bruit de la voiture soit inaudible et commença à se libérer les mains. Ce ne fut pas aussi facile qu’il l’avait pensé, mais il y parvint quand même en moins de dix minutes. Le reste fut un jeu d’enfant. Carter sortit du studio et alla fouiller la maison principale. Il n’y trouva rien qui vaille, pas d’arme et rien qui indiquât que le vieux puisse être autre chose qu’un vieux français habitant un trou au fin fond de la campagne.

Il revint au studio, sortit de sa cachette le révolver pris au truand parisien et commença à attendre. Maintenant que l’action était lancée, Carter avait retrouvé toute son efficacité, de plus, le vieux connaissant l’anglais, il pourrait le faire parler avant de probablement le tuer, puis il irait régler son compte à Leo. L’odeur des champignons frits lui rappela sa faim. Il fit comme le vieux et mangea à même la poêle.

*

Philippe Magnac n’était pas allé loin. Il avait garé sa voiture à un kilomètre dans le bois, puis était revenu vers chez lui. Dissimulé derrière des buissons après la première rangée d’arbres, à l’aide de jumelles il observa Carter. Il le vit sortir du studio et rentrer chez lui ; par la fenêtre il devina qu’il la fouillait, ce qui l’amusa. Quand Carter regagna le studio, il put le suivre plus facilement, cette fenêtre-là offrant une vue assez large sur l’intérieur. Il nota que Carter avait sortit une arme de sa cachette, puis enfin il le vit manger les champignons que lui-même n’avait pas terminés. Il attendit le temps qu’il fallut avant de revenir chez lui pour appeler les gendarmes.

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Carter était mort.

Les gendarmes examinèrent le corps, conclurent à un empoisonnement accidentel d’un touriste imprudent avec les champignons : des cudons de Mussidan et de jolis cortinaires au milieu d’innocentes giroles, ça ne pardonne pas. Puis ils mirent le vieux Magnac dehors quand ils découvrirent le révolver et cinq cents dollars avec un passeport qui, s’étant révélé faux, les mit sur la piste d’un dangereux criminel recherché par le FBI et Interpol.

Philippe Magnac n’avait pas d’angoisses à propos de la cachette où il avait mis les quatre-vingt-cinq-mille euros restants qu’il avait dénichés sans peine. En revanche Claris s’inquiéta du remue-ménage policier autour de la maison bien avant qu’on l’aperçut elle. Elle fit demi-tour, roula jusqu’à Orly. Dans son sac, guère plus que les billets pour New-York. En cours de route les journaux l’avaient informée de la mort de Carter dont elle jeta le billet. Dans l’avion rempli à parts égales de touristes et d’hommes d’affaires, elle entreprit ce qu’elle savait faire de mieux, trouver un nouvel homme riche pour l’entretenir.

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